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Os mortos e os que não existem [Mariana Ianelli]

novembro 2, 2019

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Minha filha acha natural que os bichos morram e tudo o que tem coração vire estrela. Drama nenhum que uma aranha devore um mosquito e o gato devore a aranha e um dia esse gato também desapareça. Yolanda brinca de me fazer morrer, depois me ressuscita. Quer repetir minha morte várias vezes, então basta que […]

Vinicius [Mariana Ianelli]

outubro 19, 2019

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Existem poetas que nos atraem para dentro de uma cela, a olhar para os cantos das paredes e ouvir o que murmura o branco. Existem aqueles que nos chamam para um jardim com fino tato de monge ou borboleteios de criança. Há os que nos puxam para o meio de um tumulto, e falam alto. […]

Quarent’anos [Mariana Ianelli]

outubro 5, 2019

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Venho de um tempo em que os computadores nas escolas só funcionavam se soubéssemos códigos longuíssimos. Um tempo em que gêmeos eram uma ocorrência rara e o anonimato ainda era possível. Vi até hoje três eclipses lunares, um deles em São João Del-Rei. Tenho amigos que dão nome a bibliotecas. Alguns já comemoraram seus quarent’anos […]

Minha avó e François Mauriac [Mariana Ianelli]

setembro 21, 2019

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Não era vistosa a biblioteca de minha avó. Ficava na sala, à esquerda de quem entrava, e não atraía propriamente visitantes. Ficava assimilada à casa, assentada ali, camuflada na sombra, de frente para o velho piano. Uma discreta biblioteca de livros lidos, cheirando às mãos de quem os folheou. Entre os autores de maior incidência, […]

Feriado de fumaça [Mariana Ianelli]

setembro 7, 2019

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Nossa paleta não nega os tons opacos nem recusamos pintar sobre um fundo mal-assombrado. Nossa fantasia sabe de baratas, fantasmas e guardas. Sabe de bichos que se transformam em outros pelos quais são devorados. Colocamos uns óculos de solda para ver através da janela e as cores das árvores e do céu de repente parecem […]

Crianças que lutam [Mariana Ianelli]

agosto 24, 2019

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Greta Thunberg. Ahed Tamimi. Yeonmi Park. Malala Yousafzai. O rosto da infância do nosso século tem um pouco do rosto de cada uma dessas meninas. Rosto sério de criança que protesta, presença incômoda em frente ao parlamento, diante do soldado, na travessia do deserto, numa cidade destruída. Essa infância que agora reclama sua voz não […]

A hora do gato [Mariana Ianelli]

agosto 10, 2019

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Todo dia tem sua hora clandestina, dessas que roubamos à transparência e à claridade. Momentos em que a mente vagamundeia, passando a fronteira das nossas horas cheias de propósito. Por fora a fuga quase não se nota (não nos traíssem, quase sempre, os olhos). Estamos aqui e não estamos. Estamos aqui e em outra parte. […]

Das senhas ininterceptáveis [Mariana Ianelli]

julho 27, 2019

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Um sol de inverno estranhamente quente, o mar, apesar de gelado, quase manso, e as crianças gritam de alegria. Tenho ainda tudo a aprender com elas. Recuo, sinto, escuto. O acordo é implícito: elas aprenderão as palavras que lhes dermos se nós aprendermos a falar em sua língua. Sem essa troca, nossa hospedagem na infância […]

Os cães de julho [Mariana Ianelli]

julho 13, 2019

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Já não me lembrava desse coro de uivos, até a semana passada, quando se ergueu, como em todo mês de julho, para entrar na alma dos cronistas do bairro. Esse choro dos cães deixados num quintal com simpático nome de hotel, esse apelo gutural o dia todo, embora intermitente e rouco, se fazendo ouvir mais […]

O manto inconsútil das borboletas de Escher [Mariana Ianelli]

junho 29, 2019

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Este será o sábado mais longo do ano, prometendo estender-se pelo coração do inverno até os primeiros dias de agosto. Você voltará a dançar ao sabor do instante, as janelas abertas ao nosso tempo de antes, sem escola. A infância devia ser de férias ilimitadas, manto inconsútil das borboletas de Escher, não haver toque de […]